Na segunda etapa um tapa,
ela ainda não aprendeu a ser gente,
de repente vai que aprende,
a gente segue em frente,
e você pode ficar bem.
Porque ela ainda não fez certo,
o meio errado ainda existe,
e o medo persiste onde nem deveria haver.
5 de maio de 2011
Dia nublado
Meu bem, fica aqui, só mais um pouco assim, abraçada em mim.
Não, não te vai já, que vai chover já já e um pecado é você tremer longe de mim.
Continua assim, com teu ventre à vista, de canto de olho assista ou te entrega enebriada,
Te dou mais meia hora, então nao vá embora, que eu te tenho mais alguns pecados.
Mas não vai agora, que lá fora chora, o cinza de um dia nublado.
Enfim, meu bem, fica aqui, por mim.
Não, não te vai já, que vai chover já já e um pecado é você tremer longe de mim.
Continua assim, com teu ventre à vista, de canto de olho assista ou te entrega enebriada,
Te dou mais meia hora, então nao vá embora, que eu te tenho mais alguns pecados.
Mas não vai agora, que lá fora chora, o cinza de um dia nublado.
Enfim, meu bem, fica aqui, por mim.
Amor-Teatro
Nós que escrevemos, que de veras, nos expomos tanto, tão pouco recebemos em retorno.
Nós que dissecamos o lado direito, a cada frase um sonho desfeito, que seja feita alguma vontade.
As vezes nós que, de alguma forma, tentamos chegar as margens de algum peito alheio, percebemos entre os nossos que existe o que nos move tão perto.
A surpresa é o primeiro passo, o acaso um belo espaço entre o ordinário e o impossível de imaginar.
Surge uma certa admiração, narciso–autêntica, pelo trabalho e pela beleza.
E as mesmas belas palavras de inspiração para outras palavras, tornam-se quase tapas em face da distração.
Como não ter percebido antes a existência de tamanha delicadeza?
Tais belas palavras, por fim, calam nossas próprias entrelinhas, com artimanhas tão nossas conhecidas que, em sua ironia, transpiram crueldade.
Um sentimento misto é a descoberta desse amor-teatro de poeta por outro poeta.
O grande infortúnio, dessa suposta união perfeita de rimas, é que:
não somos musas, não somos matéria–prima,
não para aqueles que nos causaram admirações.
Ainda somos os mesmo, somos parceiros e não contradições.
Nós que dissecamos o lado direito, a cada frase um sonho desfeito, que seja feita alguma vontade.
As vezes nós que, de alguma forma, tentamos chegar as margens de algum peito alheio, percebemos entre os nossos que existe o que nos move tão perto.
A surpresa é o primeiro passo, o acaso um belo espaço entre o ordinário e o impossível de imaginar.
Surge uma certa admiração, narciso–autêntica, pelo trabalho e pela beleza.
E as mesmas belas palavras de inspiração para outras palavras, tornam-se quase tapas em face da distração.
Como não ter percebido antes a existência de tamanha delicadeza?
Tais belas palavras, por fim, calam nossas próprias entrelinhas, com artimanhas tão nossas conhecidas que, em sua ironia, transpiram crueldade.
Um sentimento misto é a descoberta desse amor-teatro de poeta por outro poeta.
O grande infortúnio, dessa suposta união perfeita de rimas, é que:
não somos musas, não somos matéria–prima,
não para aqueles que nos causaram admirações.
Ainda somos os mesmo, somos parceiros e não contradições.
4 de maio de 2011
Morena branca etílica
É que ela provoca e invoca
o que há de melhor e pior.
Ela sabe quem é,
o que faz e se faz
de ré.
Mas inocente?
O mais crente
poderia dizer:
não, não há isso em você!
o que há de melhor e pior.
Ela sabe quem é,
o que faz e se faz
de ré.
Mas inocente?
O mais crente
poderia dizer:
não, não há isso em você!
Lá vem o malandro
Felicidade e saudade!
Malandro apareceu aqui...
E vejam só! Veja que veio com bela companhia,
mania de surpreender.
Obrigado pela presença nessa mesa,
nascença de samba-situação,
porque afinal, que seria desse samba, sem você, meu bamba?
Malandro apareceu aqui...
E vejam só! Veja que veio com bela companhia,
mania de surpreender.
Obrigado pela presença nessa mesa,
nascença de samba-situação,
porque afinal, que seria desse samba, sem você, meu bamba?
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