Vanilla Latte

Eu me pegava sentada folheando páginas de um livro de ilustração qualquer. Naquela sala pequena, com luz amarelada e móveis de madeira, o aroma do café era quase uma decoração.

Cansada, levantei os olhos, deparando-me com a cena que talvez tenha feito meu dia:

Cotovelos na mesa, uma mão apoiando a cabeça. O cabelo liso e comprido teimando em cair em seu rosto, que ela tirava sem perder a concentração. Os olhos dela liam as páginas do livro como um scanner. Os óculos na ponta do nariz lhe davam um ar ainda mais encantador.

Achei uma graça a pequena ruga entre os olhos, que tentava em vão adicionar seriedade ao seu semblante.

Eu queria lembrar que ela estava lendo sua tese e outros ensaios sobre a cura do câncer, lembrar do impacto de suas descobertas para o mundo, mas a única coisa que me importava naquele segundo era como ela segurava sua xícara de vanilla latte e a assoprava sem tirar os olhos das páginas infinitas a sua frente.

Era inverno na França.

...

Oriente de livros

Ela vive de livros, talvez mais que de qualquer coisa.

Vagueia em seus mundos e dialoga com suas margens.

Perde-se abaixo da superfície do homem, encantando-se com o fantástico.

Aos meus olhos ela parece uma jovem viajante
construindo um diário de bordo de palavras em movimento.

Há uma grande distância de onde eu a observo e onde ela se encontra.

Mas há certas sutilezas no que manifesta que desperta o interesse desse meu estudo.

Parece-me que a superfície dela dá certas pista de águas densas além...

Intrigante.

For Ever

Nenhuma outra voz foi tão tenra em meus ouvidos.
Nenhuma outra mão me tocou com tamanha suavidade.
O respeito exagerado, as palavras que nunca existiram, o olhar carinhoso.
És algo entre o assustador e confortante pois te tenho medo e amor.

Forte como és, presente como sempre, tomas algo dentro pra ti, e fica de ti impregnado. Te amo.

Um tal amor que não me existe mais e nunca sobreviverá pra ver algo igual.
Porque sobre ti não há pensamento mudano, existe o que tu és e apenas.
Arrepia-me a pele, cada centímetro dela, de pensar que exista algo a mais que o que já existe.
Mas não há.

Mesmo com a maior certeza que nunca acontecerá, existe um medo, um temor de que a figura que existe na minha cabeça se quebre.
Medo esse, de um sonho ou um pesadelo, qualquer pensamento, que aterroriza-me.
Mas não há e nunca existirá amor maior que esse que sentes por mim.

Francesa Alemã

Em trejeitos franceses, fios-ondas cor d'âmbar e olhos cor d'água.
Delicada e sutil, ao redor de palavras bem-entendidas e translúcidas.

Sorriu boba e perspicaz. Fez músicas lembrarem de si aos meus ouvidos.
Se fez distante e proibida, um certo fruto conhecido, então eu aqui perdida...

Pois ela se divide entre amores, entre danças coloridas.
Valsa com esperança de talvez ser acolhida.