Para as moças passando pela praia, ele era apenas um rapaz novo, bonito e de jeito charmoso de olhar. Um desses tipos "cools", sentado sozinho, em uma mesa com toalha branca no deck de um bistrot rústico a beira mar. Verdade que ele se sentia exatamente isso: um estrangeiro em uma terra fantasiosa, muito mais quente que a França e com mulheres ainda mais bonitas.
Naquele dia completava seis meses desde que começara a viagem pela América do Sul e a garrafa de vinho, que ele vinha guardando pra levar de "souvenir" e tomar em uma "ocasião especial", fazia muito mais sentido ser aberta ali mesmo, naquela mesa de um bistrot qualquer de uma praia em algum lugar do Brasil.
Parecia que estava comemorando silenciosamente todas as pessoas, lugares, mulheres e bebidas que tinha tido pelo caminho. Cada aspecto de si que veio à tona em um lugar tão estranho e inusitado. Enquanto girava o copo e via o reflexo do sol no líquido roxo-avermelhado, quase conseguia sentir o cheiro de casa novamente e isso fez com que toda aquela imagem ao seu redor virasse um lembrança guardada em uma garrafa de vinho, e a rolha, uma passagem de avião.
Levaria um pouco dessa essência consigo, embora sendo prático, tudo acabaria logo e "todos" saberiam que ele estava voltando, no momento que pisasse no saguão do aeroporto. E esse pensamento conseguiu fazê-lo suspirar cansado ao relembrar que teria de fazer tudo de novo e reafirmar seu lugar. Seis meses talvez fossem pouco para colocar os planos em prática, mas a memória das pessoas era muito curta parar se arriscar, principalmente de tipos como aqueles: violentos e infantis.
"Sua conta, senhor"
"Obrigada"
